Contra la neuralgia

José Luis Fariñas, acuarela, Carvajal, Liber Ediciones, 2019

La arena de colores del páramo sediento…

Jose Martí

No olvidar las cálidas biblias de uso
o la correa del puercoespín.

Recuerda la menuda maleza de las mejores palabras,
y que solo corriendo en compacta pesadumbre
—escaleras abajo— se puede subir sin errar
algún palmo de terraza o de colina,
algún tramo de cueva, cárcava o desfiladero,
sumando así cada ojo, cada mundo y cada pie,
a la honda vendimia del maestro,
siguiendo tras él la única línea cierta del fuego viviente.

No olvidar el dolor en los lomos,
el color aparente de un pequeño olvido titánico
o la inesperada y tan amarga melaza,
la picromiel de los griegos.

Abrigar ciertos resfríos, ciertas bisagras noctámbulas,
ciertos amenos pasos en cruz que nos aplanan.

Pero, a veces, como si se volara en picado
sobre la dentellada fría del verano, acunemos la lepra
y el peor día de los perros, pero de tal modo
que mueran y arda entre amargas letanías
esos días peores sin sus perros
y esas malditas lepras sin su Job.

Tratemos pues de dormir bien, al menos eso,
atándonos al timón con la mejor soga embreada que nos quede.

Doblad las velas entretanto, espíritus de luz,
marineros de tierra adentro;
cerrad acaso los portones,
las trampillas de la sala de máquinas y los ojos de buey
—incluso las ventanitas internas de la sentina,
¡cerradlas también, por si las moscas!

Luego sentarse a echar racimos de uva
en lo más oscuro de la jornada,
como el raptado Dionisos en medio de los delfines;
pero eso sí, dejar a solas al vigía más sordo en el nido de pájaro,
porque la tempestad es la madre del mar,
y siempre habrá, en todo cruce de aguas,
muchas más sirenas que Odiseos.

Psicograma

José Luis Fariñas, acuarela, Carvajal, Liber Ediciones, 2019

Salvar ese único minuto,
la escritura tensa e inextensa del alma,
aquel pánico santo de dobles frentes
entre los sargazos, la madreselva y los lunes blancos,
tan a la medida todo como un tres veces nadie de oreja a oreja,
risa tan pura que forma un arco entre los desniveles. 

Recomenzar la cena, a pesar de Judas,
a pesar del justificado silencio del Señor;
que no importen ni la trama de las lanzas
ni el dolor si arde bien lo maltrecho y escarlata
o si encontramos esa voz en el pez luna,
en la fuente negra de China o del Perú
o en esas páginas perdidas de Dante, Martí o Shakespeare,
—irreconciliables páginas de idénticas alarmas—,
pero recomenzar, cada vez, como el trapecista dormido
que ha olvidado rehacer el equilibrio.
Siempre parece tarde fuera del alma,
pero es solo una ilusión psicográfica;
siempre es tarde, incluso un milenio atrás
habría sido ya enteramente inútil
entrar sin rodeos en el corazón de la selva.

Preludios

José Luis Fariñas, acuarela, Carvajal, Liber Ediciones, 2019

El aura del círculo hace girar la rueda.
Juana García Abás

Lloraba el sueño en el desierto,
lloraba el viento en la cálida tiniebla,
lloraba el mar en la luz blanca y negra de su espejo.

Somos lo que ha quedado de esos llantos,
esfinges a medio moler que se sientan a pensar
y que a veces se duermen
mientras pasa la ligera brisa de la eternidad.

Pero no hay Odisea sin tardanzas.
Esto ya lo hemos respirado bien,
y hasta troceado en firmamentos.

Madrugar bajo esa misma cascada de gaviotas,
madrugar sobre la conjunción del tigre con la noche,
madrugar como si nada más existiera ese vértigo,
inflamando la blancura empobrecida.

La fiebre siempre recuerda lo violeta,
la promesa de la promesa,
meteoromancia de los resucitados;
la virtud de los partos dolorosos hechos en silencio
cuando ha pasado ya el crepúsculo y hasta la medianoche…

Si lo has visto todo no has visto nada.
Ve de nuevo y mira como irrumpen en orbes y orbes
los hilos de sal, las brisas verdaderas, la bondad
que se interpone, lo incurable que fluye al detenerse,
o el bien, que es tan efímero, en sus cajitas de papel,
o el pico insaciable de las aves nocturnas que aletean
tocando en la puerta redonda de comedias ambulantes.

Pero lo mejor es querer espinas;
el camino, familia de la serpiente, siempre se retuerce,
y en eso consiste su inquebrantable rectitud:
sembrar hijos y cruces emplumadas,
intensísimos incendios de ternuras divididas
para que jamás falten las estrellas

Al final del naufragio

José Luis Fariñas, acuarela, s. t., frag., 2018
La botella que lancé al mar
nunca llego a tus manos,
pero se ha llenado de gaviotas.

Fariñas, Quixote, acuarela, col. Liber Ediciones, 2007

Desencarnado

Fácil parece
tocar la estría con mesura,
paladear la estocada, envainar la comprensión
y frenar cuando llega el deslave
siguiendo el hábito de las murallas
que replican día por día
la alteración de esta noche.

Fácil parece
desvincularse del adiós,
salir del cerco de la virgen matemática,
remontar la cuesta interrumpida,
abrirse uno mismo los costados
si tardase la soldadesca
en dar con la cruz.

Acuarelas de José Luis Fariñas (con pie de imagen) y poemas de su libro Demasiada niebla

José Luis Fariñas

Fariñas, óleo, s-t, fragm, 2003, colección R. Font(1)

Sin novedad en el frente

Si has soltado a tiempo tus pedazos,
ya debes saber que esta guerra es tan breve
como tus increíbles sueños de paz.
Pero no te levantes del foso,
no hagas pausas para dibujar la libélula.
Recuerda que solo eres un muerto que vigila,
y que, a pesar de la eternidad,
solo en eso volverás a convertirte.

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José Luis Fariñas

Fariñas, acuarela, s. t., 1996

Borges y tú

El espejo te completa y despedaza.

Las arenas resumen cada giro en el desastre

y los tigres vuelven para derribar las ofrendas

buscándote, esperando hacerte despertar,

oscuramente y con destellos, como solo saben las fieras.

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José Luis Fariñas

José Luis Fariñas, QUIXOTE , acuarela, 2005. Colección J. Izquierdo.

Unánime

Serás el pino que arde en un remoto páramo,
cuando le falten las luces más difíciles al rio,
cuando se despierte el aura de tu corazón,
cuando se incendie la corriente que devuelve los corderos,
cuando ya yo no esté, y puedas respirar tranquilamente
a pesar de las llamas que te envuelven.

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José Luis Fariñas

Fariñas, Banquete iniciático, acuarela, 1999

Odisea

Íbamos regresando, anuladoramente,
por los techos del purgatorio,
detrás de las teas apagadas,
detrás del ojo por el ojo
y del diente por todo ese tramo de ballenas.
Íbamos como hermanos, aunque doliera el canto,
y Nadie nos decía a cuál Jerusalem volver el rostro
ni a cual Ítaca entregar el sueño.
Íbamos renacidos pero ciegos
y calentábamos un poco de restos de chacal
y caldo de algas, en la playa oscura.
Odiseo nos guiaba,
pero no lo sabíamos.

José Luis Fariñas

Fariñas, Diablo Ilustrado IV, acuarela.

Lo único

¿Eres el buitre o la paloma?

Roer los elementos, con signos ópticos sonando en falso.
El vapor mancha los manteles, sin noción de cúspide;
¿Traes la textura de la miel o la del oso?
Cada día es tu otra eternidad,
tu lugar bíblico entre hornos y espuma,
y cada noche, otra ventana que se cierra sola,
de golpe, sin la más leve brisa.
¿Eres el agua o la serpiente de mar?

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