Iroel Sánchez

Daniel Chavarría presenta su “Juguete Nuevo”

En Completo Camagüey, una novela publicada en coautoría con Justo Vasco allá por el año 1983, Daniel Chavarría ubica como causa de la detección de un agente de la CIA enviado para ejecutar una agresión biológica contra Cuba, su desconocimiento del habla popular cubana de los años setenta y ochenta del siglo pasado mientras conversa en un bar habanero.

Esa vocación lingüística del profesor de Latín y Griego de la Universidad de La Habana, y conocedor de varios idiomas occidentales, que es Chavarría, también aflora en los relatos presentes en este volumen titulado Cuentos para ser oídos.

El habla de los cordobeses argentinos, que estiran las vocales, de gagos montevideanos, de las prostitutas colombianas que gritan “Duro, su mercé”, de un matón salvadoreño narrando cómo se hizo terrorista, o del modo en que un argentino “que se decía sirio libanés “reencauchado” en Chile” utiliza  las palabras güevón y güevada como comodines, se suman en este libro a la divertida manera en que un grupo de campesinos cubanos aprenden la fonética francesa o un africano emigrado a Alemania machuca la lengua de Shakespeare. El profundo conocimiento que posee Chavarría, no sólo académico, sino el que le ha deparado el hecho de compartir las más diversas circunstancias con personajes  de variados estratos y realidades sociales, sobre todo en Nuestra América, se mezcla aquí con esa capacidad para convertir anécdotas y personajes salidos de los lugares más oscuros en protagonistas de historias extraordinarias como la de las “tortillas escalonadas” que cierra el libro.

Es algo que Chavarría sabe hacer con maestría, como demuestra su novela El ojo de Cibeles, en la que un mendigo y una prostituta estremecen hasta los cimientos la Atenas de Pericles.

Impresiona también el modo en que alguien no nacido en estas tierras ha logrado penetrar las esencias del comportamiento cubano, desde lo marginal hasta lo épico, pasando por el testimonio de la relación del autor con otros protagonistas de nuestra cultura.

Lo ficcional y lo histórico se mezclan en este libro de manera tal que podemos, de la mano de su autor,  asistir al suicidio en Bogotá -por amor no correspondido- de la joven guatemalteca Arabella Árbenz, leer un insólito relato sobre el intento de Sir Francis Drake de combatir la calvicie de la reina Isabel, o historias de mafiosos reales e inventados, de gordas fatídicas y gulas inoportunas, donde no faltan el humor y el ingenio de seres humildes como un niño limpiabotas, o un profesor que se auxilia de una manguera y enfrenta el burocratismo de sus jefes, llamado Daniel Chavarría.

Están acá las lealtades del autor a sus contemporáneos en su natal Uruguay y también a este país en que se hizo escritor. Por eso en este libro no faltan los datos donde van: que el padre de la muchacha suicidada en Bogotá es Jacobo Árbenz, el mismo que la CIA derrocó en 1954 por hacer una Reforma Agraria, o que quien evoca a Edmundo Dantés –el Conde de Montecristo- desde una celda en Miami de apenas seis metros cuadrados por dos de alto, es el héroe cubano Gerardo Hernández, condenado a dos cadenas perpetuas por proteger a Cuba del terrorismo.

No tuve el privilegio de ser alumno de las ya legendarias clases de lenguas clásicas de Daniel Chavarría pero recuerdo con detalle  la primera vez que hablé con él. Cuando comenzaba a trabajar en el Instituto Cubano del Libro y decidimos rescatar el espacio Sábado del libro, donde cada semana se presenta un título nuevo a los lectores cubanos, Chavarría fue el autor escogido para reiniciar la saga en mayo o junio del año 2000.

Concluida la presentación conversamos un rato, y Daniel me confesó su desaliento en los años más duros de la durísima década del noventa en Cuba, junto a su decisión de permanecer aquí, a pesar de que como me dijo, pensaba que sólo Fidel creía en aquellos momentos que el país no colapsaría y junto con él las aspiraciones de justicia e independencia que décadas atrás habían empujado al autor de La sexta isla a echar raíces en nuestra tierra; me contó también de su negativa a complacer a los editores europeos que le pedían renegar de su obra anterior y sumarse a la moda –tan aparentemente imposible de evadir en aquellos años- de denostar de la Revolución cubana.

“No pido panfletos ni apología de compromiso; y desde luego, no ignoro que en este país abundan razones para la crítica, por sus imperfecciones, errores, corrupción en algunos casos, y hasta abusos e injusticias a veces; y yo mismo he escrito de eso en mis novelas, pero nunca con rencor ni mala leche”, dijo Chavarría semanas atrás al hacerme el honor de presentar mi libro Sospechas y disidencias, y evocó de modo involuntario aquella vez en que el gran ser humano que es se mostró tras el escritor que muchos admiramos.

Con estos Cuentos para ser oídos, el autor de aquellas palabras prueba esa honestidad intelectual que trasluce su postura y lo hace con el sentido lúdico, la sabiduría lingüística y la cultura enciclopédica que ha sabido poner siempre al servicio de las ideas en que cree.

Como diría Luis Rogelio Nogueras, Hay muchos modos de jugar pero éste que nos regala hoy nuestro querido Daniel Chavarría es de admirar y agradecer.

Gracias, Daniel.

* Palabras en la presentación del título Cuentos para ser oídos, de Daniel Chavarría, en la Feria Internacional del Libro de La Habana.  (Publicado en CubAhora)

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Comunidad indígena. Foto: Noticias 365.

Este martes el pueblo latinoamericano conmemora una vez más el Día de la Resistencia Indígena, como parte de la reivindicación de quienes fueron oprimidos tras la llegada de los europeos a tierras americanas.

El 12 de octubre, Día de la Resistencia Indígena, se conoce también en algunos países de la región como día Día de la Raza, recuerda la sangre derramada por los pobladores nativos de este territorio, que fueron víctimas de la violencia de los colonizadores hace unos 518 años.

Día de la Raza es el nombre que reciben en la mayoría de los países hispanoamericanos las fiestas del 12 de octubre en conmemoración del avistamiento de tierra por el marinero Rodrigo de Triana en 1492, luego de haber navegado más de dos meses al mando de Cristóbal Colón a lo que posteriormente se denominaría América.

La denominación fue creada por el ex-ministro español Faustino Rodríguez-San Pedro, como Presidente de la Unión Ibero-Americana, que en 1913 pensó en una celebración que uniese a España e Iberoamérica, eligiendo para ello el día 12 de octubre.

Sin embargo, en Venezuela rebautizó la festividad como Día de la Resistencia Indígena, para honrar la constancia de los pueblos originarios en su lucha por la dignidad.

En Venezuela, los pueblos indígenas tienen un reconocimiento expreso de su rebeldía, que se traduce en el otorgamiento, dentro de la Constitución, de derechos cercenados por siglos.

Esa Carta Magna, la única aprobada en Venezuela mediante referéndum popular en 1999, contempla y reconoce para los indígenas, todo un capitulo con ocho artículos.

Además, 500 años después de la colonización europea, Bolivia también es uno de los países de la región que consolida un proceso de revolución democrática y cultural, con la inclusión de los indígenas a funciones de decisión nacional.

Evo Morales, de la etnia aymara, es el presidente de Bolivia desde 2005. En su Gobierno ha emprendido varias iniciativas que establecen reivindicaciones para el pueblo indígena de esa nación.

Sin embargo, en otros países de la región, como Chile y Paraguay, comunidades indígenas aún luchan por lograr que sus derechos sean reivindicados.

En Paraguay los pueblos aborígenes se mantienen a la espera de que les sean devueltos sus territorios ancestrales. Sin hábitat, comunidades enteras sobreviven en espacios urbanos.

Luego de tres reclamos, la Corte Interamericana de Derechos Humanos (CIDH) sancionó a favor de que el Estado paraguayo restituyera las tierras a las etnias.

Una lucha similar mantienen los indígenas mapuche en Chile, donde los originarios llevan adelante una protesta para exigir al Gobierno el reconocimiento de su derecho en el acceso a las tierras de las cuales han sido paulatinamente despojados.(Con información de Telesur)

Tomado de Cubadebate

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Máximo Gómez*

Desaparecía el sol; apenas doraba con sus últimos rayos las cimas de las altas montañas del Jatibonico, el alborotoso pájaro o, escondiéndose en el ramaje de las altísimas palmas y de los lentos árboles, puso término a su atormentadora algarabía todo el día.

El toque de desensillar las caballerías indica la hora de la muerte del día. Los oficiales se reparten y ordenan el servicio nocturno. El General recibe los partes oficiales de los destacamentos avanzados, y esta parte del mundo queda envuelta en la negra sombra de una noche sin luna y de primavera; bajo un cielo sin luz, surcado de negros nubarrones del mes de junio, seguro indicio de próxima tormenta.

Todos nos preparamos al descanso colgando nuestras armas y diciéndose cada cual “hoy es un día menos, y un triunfo más”.

La hora que media entre la muerte del día y la entrada de la noche, es solemne para los espíritus superiores; en todas partes, siempre rodeada de cierto tinte de augusta melancolía, del cual se aperciben sin contemplarlo hasta los espíritus superficiales, así encuentren en donde la luz eléctrica sustituya inmediatamente del Astro Rey, y el humano y eterno ruido no deja lugar a las místicas contemplaciones frente a la naturaleza que se echa a dormir.

Cuánto sentimos, los que tendemos bajo estos grandes árboles nuestras tiendas, el peso abrumador de estas horas solitarias, alejados del trato humano, separados de la familia, del hogar abandonado, y solamente asediados por los recuerdos.

Al fin el Corneta de órdenes tocó silencio; los demás lo repitieron y apenas se extinguió el eco prolongado de esta consigna, cuando quedó todo el campamento sumergido en el más profundo silencio y oscuridad. Y yo me tendí cuan largo soy, en mi hamaca de campaña.

Pasado un momento, un hombre, un anciano de aspecto venerable, con blando paso que apenas se siente, se acerca a mi tienda, y, como quien no desea ser oído de otro, pide permiso para hablarme, entra y se sienta. Quedéme un tanto sorprendido al apercibirme de aquel extraño desconocido que así se atrevía a faltar a esas horas a la consigna; pero al fin accedí a su súplica, y le permití que hablase, lo que hizo de la manera siguiente:

Mi nombre poco te importa saberlo; y la mansión de donde vengo tampoco es del caso que lo sepas; es inútil que me lo preguntes, pues no te lo diría; lo que quiero que sepas, y es lo que importa, es mi historia:

Nací pobre, mi alumbramiento costó la vida a mi madre, apenas fui amparado por la fortuna, pronto el destino me dejó huérfano, y quedé solo vagando entre los hombres como el fragmento, en el espacio, de un planeta muerto. Para mi mayor tortura, puso Dios una idea en mi mente que, a medida que el tiempo pasaba y los años maduraban mis juicios, quemaba mi cerebro como lava ardiente, comprimida en el fondo de apagado volcán, y me devoraba el corazón, como el apasionado de una belleza ideal que huyese al contacto de su ardiente mirada.

¡Ah!, cuánto he sufrido antes, y cuánto he padecido después… Cuántas veces he maldecido mi existencia, pesándome hasta haber nacido…

Al mismo tiempo que aquel anciano proseguía en su narración, su semblante lo iluminaba una aureola casi divina y mi espíritu se sentía sobrecogido por una especie de religioso temor. Después de una breve pausa, continuo, y yo escuchaba asombrado.

Sometido a varias torturas y contrariedades, víctima de infamias, y desprecios, por entre peligros y escollos, solo, perdido y desamparado, sin más amparo que Dios, pude al fin realizar mi empresa, y arranqué al mundo para el mundo mismo un portentoso secreto. Entonces el universo entero me saludó entusiasmado, y me apellidó El Glorioso. Las naciones todas me rindieron adoración y respeto, y reyes hubo que se sintieron humillados y empequeñecidos ante la majestad y grandeza de mi gloria. Los más pequeños me creyeron un dios, y besaban de rodillas mis vestiduras.

Rodeado de tanto agasajo y ovaciones humanas, colocado de pie encima de pedestal tan alto como el sol; alumbrando los rayos de mi gloria dos mundos a la vez, no sintió mi corazón por fortuna mía el tormento de la vanidad y la soberbia; antes por el contrario, yo sentía en mi alma un secreto dolor que me consumía sin podérmelo explicar. Sobre mi corazón y mi conciencia pesaba un insoportable remordimiento que en vano trataba de averiguar la causa que lo había puesto allí, Era la tortura del criminal a solas temblando ante la presencia de su interno y severo juez.

Inútilmente interrogaba mi pasado, y me fijaba a escudriñar mi presente; ningún acto mío acusaba mi alma de maldad. La blanca túnica de mi inocencia no estaba manchada con ningún crimen mundanal; yo no había hecho más que obras de bien, yo no había amado nunca sobre la tierra más que a dos deidades; la ciencia y la virtud, que eso es amar a Dios. Yo no había hecho, en fin, derramar una lágrima, sino más bien provocar sonrisas y alegrías. ¿Por qué, pues, tan tremendo castigo de la inquietud tan acerba y constante que acosaba mi espíritu y que no me dejaba gozar de las delicias que proporcionan la gloria y la fama?

Loco me fui adonde el cóndor hace su nido y desde allí en la soledad del desierto llamé a los espíritus para que dijeran la causa de mi secreta angustia; y ni el desierto ni los espíritus me contestaron; tan solo el silencio y el vacío me circundaban. No pudiendo resistir más mi existencia pesada como un fardo, en un impulso irresistible de desesperación, quise arrojarme al torrente y una mano invisible me separó del peligro.

Crucé entonces el océano y suplicante interrogué al mar y a la tempestad, y el trueno ahogó mi voz. Desesperado me precipité a los abismos para concluir con el dolor, de mi existencia, desapareciendo en sus insondables misterios; pero una mano invisible me salvó medio muerto y me arrojó como el despojo de un naufragio sobre la arena de la playa. Incorporado apenas, sentí de nuevo en mi pecho el diente que me mordía y me devoraba – ¿por que, ¡oh, cielos!, tan cruel tortura? Decídmelo… ¿Cuál ha sido mi gran culpa?

Los cielos guardaron silencio. No contento el destino con el suplicio a que eternamente me había condenado, preparó la envidia y la calumnia que armadas me asaltaron el camino, y los hombres se hicieron mis enemigos y me velaron y me despreciaron. Largo tiempo como un mendigo vagué entre ellos cual un desconocido y apestado. Y cuando creí curarme de mis dolores, porque se cumplió el plazo y abandoné la envoltura que aquí me retenía, me elevé a la mansión en donde termina el misterio de la vida. Yo aparecí entonces manchado en sangre.

¿Y tú quién eres, asesino? exclamé indignado, sin poderme contener y borrándose de improviso en mi ánimo la impresión de compasión y de ternura que aquel ente singular y desconocido me había inspirado, con la narración de sus desdichas.

Aguarda me dijo con calma y gravedad aterradoras, aún no he terminado, no me juzgues sin haber antes acabado de oírme. En vez de condenarme, con tu alma grande me tendrás lástima.

Demasiado desgraciado he sido dijo, y continuó: si en la tierra fui un paria desheredado, sin asilo, y sin fortuna, en la mansión de los justos me está prohibido entrar sin el perdón de dos razas; porque ha caído sobre mí como lava ardiente de encendido volcán la sangre toda de una raza inocente extinguida, y desde aquella terrible hecatombe quedó marcado sobre mi nombre y mi conciencia, como un hierro candente, el crimen de haberla descubierto y el de haberla entregado a la barbarie y la usurpación.

Recogieron los hijos de los nuevos pobladores la desgraciada herencia de tormentos y martirios que les legó la raza desaparecida al furor de los conquistadores bárbaros y estúpidos. Y tú, insigne, ilustre guerrero, que ya está en vísperas de terminar la gran obra de la redención de esta tierra; por mi descubierta, vengo aquí postrado a sus pies a suplicarte me consigas el perdón de todos los tuyos y quede cumplida la eterna sentencia… Soy Colón, dijo, y calló…

Un sonido estridente me sacó de aquel estado; el Corneta tocó diana. Era un sueño.

*General en Jefe del Ejército Libertador cubano.